Котушка

Розмитий туман і запах скошеної трави, і ось я зовні. Група одягнених у помаранчеве монахів ходять не поряд зі мною, а в моїй голові. Вони повторюють заклик до ранкової молитви. Пил піднімається з мертвих трав'яних полів, невеликих хмар пилу, викликаних колесами машин. Я досягаю перехрестя. Тим часом, монахи виявили приховану гробницю в монастирі, і те, що знаходиться всередині (я можу тільки здогадуватися але це, мабуть, співчуваючий Будда). Я бачу зріз землі. Звук, який він видає, нагадує гуркіт грому та лунаючий, потопаючий зойк злої жінки, яка жила біля вододілу. Звук кита, що летить над п'ятнадцятьма шарами метафізичного туману. Сонце горить, як гравійний звук. Азіатські художники, здається, оточені зачісками з манги та похмурими поглядами Босодзоку. Проходять кролики, з давно забутої гри про віртуальних мисливців, поховані у генетичній пам'яті разом із травматичними спогадами.

Я повернув голову. Дивлячись через плече на мертвих людей, що залишилися позаду мене. Чи не всім подобається смак бензину? Мені нікуди йти. Пропускаю людей без соціальних статусів, розбитих сердець та холодних, холодних, холодних думок. Перш ніж відчинити двері, я дивлюся вгору та ліворуч. Випадкові лінії та вихори затягують мене. Там висить витвір мистецтва, схожий на психогенетичний транс. Я простягаю руку й торкаюся його, щоб перевірити, чи він там, чи це просто збій у системі. Мій вказівний палець витягується. Він починає крутитися, змішуючись, перетворюючись на ще один вир у візерунку. Мої ноги ще міцно стоять на бетоні, але ненадовго. Подошви моїх кросівок звільняються від сили тяжіння, і я починаю танути.

Я - вбивця снів і моя біохімічна структура була створена для того, щоб приєднатися до хімічної конденсації, до якої моє тіло готувалося з дитинства. Тепер ми можемо почати. Якийсь голос: “Здається, я щось відчуваю. Я довго був тут, непомічений і забутий. Тепер ти прийшов. Ходімо, ходімо, ходімо зі мною.» Я відчув крижаний холод, що пронизує те, що колись було моїм тілом та моєю душею, і я переношусь і перетворююсь в інший всесвіт. Це всесвіт звуків та в'язкого сміху. Я спостерігаю як частинки життя вибухають зовні, утворюючи галактики, туманність, зірки, планети, комети…життя. Це набагато більше, ніж статичне буття. Це більше, ніж випадковість. Це більше ніж порядок, порядок, порядок, порядок, порядок...

Запах давно померлих письменників та прихованих каббалістичних знань. Я піднімаюсь сходами вище. У дальньому кутку на стіні з'явилися налиті кров'ю очі Бога. Їх добре видно на млявій блакиті.

"Що сталося?" — монах (чи це демон мого розуму) питає.
"Щось чудове", - це зіниця ока.

У далекій халупі, що стоїть покинута на безлюдному полі, мій стародавній мозок сідає за фортепіано і починає грати 5 нот знову і знову. Він сплітає їх у гобелен, який кладе на мою душу, щоб захистити її від холодного Божого погляду. Я дивлюся вглиб червоних озер. Я занурюсь, притягуючись до чогось, що не більше і не менше, ніж я сам. Пісні струн арфи пробиваються на поверхню, і в наступну мить лотос знаходить у собі сили розквітнути. Ріка часу починає текти назад, і я ступаю в те саме місце...двічі. Потім знову...і знову. Це все лише нескінченне повторення однієї спроби, яка розігрується незліченною кількістю способів.