Списати сторінки кривавим текстом?
Бо ж краще хоббі підбирати до душі.
Нема в мені запалу поетеси.
І божевілля не знайдете, певно ж ні!
Ні-ні, у грудях мені б'ється серце інше,
Вистукує помірно раз у раз,
Те серце називайте “прозаїчне”,
Воно вина усіх моїх дивацтв.
Й нехай вас не веде в оману рими форма.
Ми бачимося з нею раз у рік.
Лише з одним живу я й помираю,
Лиш слову прози я віддана навік.
