Лютий виє. Йде луна.
В нього — погляд хижака.
То коли ж прийде весна,
запитаю бабака.
То коли ж прийде тепло?
Серцю хочеться тремтінь —
чесно, дико, наголо.
Запитаю його тінь.
Хочу, дорогий мій друг,
серед кучугур — тюльпан,
хочу васильковий луг,
а по нім біжить тарпан.
Хочу, щоб зачарував
перший виліт ластів’ят
і щоб квітень цілував
з голови до самих п’ят.
Не буди мене, вже йде!
Йде весна, тремтить. Мерщій!
Тільки в тебе де-не-де
кучугури на душі.