Замкнуті місяці тягнуться, як діти, які не знають, куди йти. Квартири сповнені відчаю, а будинки — трагізму. Світ говорить нам шукати вихід, але ми самі закрили всі двері. У простих кімнатах чоловіки п’ють до безтями, завдаючи болю своїм синам і жінкам. Крики залишаються в повітрі, неначе попіл від недопалків.
Я слухаю її стогін. Неонові вулиці віддаляють мене від реальності. Посуд дзвенить, а стогін нагадує про втрати. Я хочу рухатися вперед, і передчуття підказує мені, що це правильно. Машини нагадують про зношеність суспільства. Я носитиму кільце і спатиму з тими спогадами.
Я не буду скаржитися безкінечно. Ти — моя проблема. Злість і бажання порядку переплітаються в мені. Холод не сильний, але трясе, як старий холодильник. Люди, які вбивають, зв’язують руки і ноги. Горло пече, ніби старий вагончик Віллі, маскот готелю "Over", який приносив горе, щоб дати задоволення тобі.
Ти — продажний президент Деніс III, що живе у світі фантазій.
